Conversacion atipica o tipica entre un colega y yo a las 3 de la madrugada... al dia siguiente nos encontramos que habiamos hecho esto..


A las 3 de la Madrugada.

La noche no se hizo para el poeta,
Sino que para su muerte,
Los poetas solo escriben mientras duermen...

No cada vez que dormimos soñamos,
Pero si la vida es sueño,
¿Cuando dormimos?
Sino ¿cuando estamos despiertos?

Tal vez dormimos y soñamos,
Pero no lo recordamos,
Porque no merece la pena.

No lo recuerda quien no quiere,
Recordar es vencer a la muerte.

Aunque para vencer a la muerte,
¿No Hay que olvidarla?.

La muerte no es nada,
Entonces no hay que olvidar,
Lo que no tiene recuerdos propios.

La muerte la hemos creado nosotros,
No se creo cuando nacimos,
Pero no fue nuestra la causa,
Sino la de mortal.

No fueron nuestras tantas cosas,
Pero siempre las tomamos como nuestras,
Porque no son nuestras sino de todos,
Cuando somos capaz de asumirlas,
De la propia naturaleza.

La naturaleza no entiende,
El lenguaje del hombre,
Al igual que el hombre ignora,
El de la naturaleza.

Pero ¿Por qué el lenguaje?
¿Por qué no miradas?
Porque no pensamiento.

Porque el hombre,
Solo recuerda las palabras.

No,
Las palabras se la lleva el viento,
Solo quedan las escenas,
De un teatro.
Donde el miedo es el más cruel compañero.

Pero ¿todo teatro no tiene un guión?
¿Y la improvisación?
¿A caso nunca as improvisado?

La vida es una improvisación,
Pero cada improvisación esta escrita.


No si donde esta escrita,
Es el silencio de las palabras.

Tu lo has dicho, palabras.
Pero también silencio.

A veces el silencio,
Puede ser la mejor palabra.

A veces,
El silencio es la palabra mas larga,
Que he pronunciado con mis venas,
Y ese silencio no esta escrito.

Esta libre,
Existe,
Pero no siente,
Solo palpita.

Si no tienes palabras,
Comparte el silencio,
Pero ¿también quiero compartir lágrimas?

Las lágrimas son palabras de tristeza,
O de alegría,
Las lágrimas son un soneto,
Una polisemia de los sentimientos.

Son la concepción de maduración,
Y columna,

O de la inmadurez.

No,
Quien llora.
Es porque sabe llorar.
Y solo lloran los maduros.

O porque sigue siendo un niño

Nunca dejamos de ser niños,
Simplemente somos niños,
Con responsabilidades.

La infancia es,
La columna vertebral de un anciano,
Por eso muchos ancianos andan encorvados.

Porque olvidaron,
Lo que fueron,
O porque tal vez su infancia no fue la mejor.

Quizás no lucharon,
Se callaron,
Buscaron el silencio,
En vez del cariño.




O quizás fueron vencidos en la primera batalla.
Una batalla no es una guerra,
Batallas siempre se pierden,
Pero si marca el destino de esta.

Nunca con las batallas se marca el destino,
El destino ya esta marcado,
Por nosotros mismos,
Por lo que somos y seremos.

Pudo haber sufrido en la infancia,
Pero ¿por ello va a echar todo por la borda?

El destino es un guión escrito,
Pero ¿esta abierto a la improvisación?

La lucha rige la fuerza,
Y la dirección de la batalla.

Si en la improvisación el auditorio te abuchea,
El guión será tu único camino.

Y tu único destino marcado,
Es la muerte.

Pon en un papel dos puntos distantes
E intenta unirlos.
Cuantas veces y maneras quieras,
Esas maneras son el camino,
Que tú dictas.

Y tú destino,
La ultima batalla,
El final de la guerra.

Hay gente que prefiere vivir en paz,
Antes que enfrentarse a la guerra.
Aunque también les lleve a la muerte.

Pero eso no es vivir,
Eso es condenarse,
Esperar simplemente a la muerte,
A que llegue y que dios quiera.

Pero mientras la esperan,
¿En que malgastan su vida?

La naturaleza se preocupa de ello,
Ella te da un hijo,
Y eso..................
No se puede escribir en ninguna poesía.

El amor..............
Malgastamos como tú dices,
En necesidades inventadas,
Ficticias que nos hacen vivir mejor.




Pero no vivimos,
No disfrutamos sin gemir,
Aunque a veces un gemido,
Puede significar un reducto de placer.

El placer nos corrompe,
Pero nos da la vida.
No sabemos manejar lo placentero,
Se nos escapa de las manos,
Si la sabemos llevar,
Si no puede ser falaz.

La improvisación es buena,
Pero en sus momentos.
Si nos descuidamos........
Pueden ocurrir cosas,
(Buenas y malas)

La mayoría de las veces malas pero bueno...
Las buenas son las que se salen del guión,
Y eso es lo que le da sentido a la vida.


Fdo. El Picoleto